Qu'avaient-ils mis dans le goutte-à-goutte de ma perfusion pour me brouiller ainsi la vue? Du terre-plein où attendait l'hélicoptère, je n'étais parvenue à discerner, dans la stroboscopie des gyrophares, que l'improbable et phallique silouhette d'une cheminée d'usine! En pleine mer! A des années lumière de la première zone industrielle!

  Quant aux individus chargés de mon transfert, je ne me souvenais déjà plus que de la forme ronde de leurs badges et des bandes réfléchissantes qui leur barraient le dos.

  Impossible de me rappeler comment je m'étais retrouvée ficelée sur cette civière. L'homme en blouse blanche, dont seule la barbe curieusement taillée dansait encore devant mes yeux, avait bien fait les choses. Ma mémoire immédiate s'effaçait au fur et à mesure, laissant le champ libre à une avalanche de vieux souvenirs aussi inutiles qu'encombrants...

Impossible, même en me tordant le cou, d'apercevoir la nuque des pilotes; Dehors, l'obscurité était totale et le petit coin de cockpit qui s'arrondissait juste au-dessus de moi ne renvoyait toujours que l'éblouissante pulsation des voyants de contrôle.

  Etroitement sanglée, comme je l'était, abrutie par les produits que l'on m'avait injectés, tout espoir de rébéllion ou d'évasion m'était interdit.

 Une douleur lancinante remontait maintenant le long de ma jambe droite; peut-être avais-je été blessée. Mais comment et par qui?

  Tôt ou tard, ce maudit hélicoptère finirait bien par se poser.
Il serait alors temps d'exiger un minimum d'explications...


Dominique Rocher
La mouche sans raison
Editions Publibook, Paris 2004