Avant d’aller asticoter le conducteur de travaux, je me livrai à un rapide examen. Le choc avait été rude et le carrossier de « La Manivelle » trouverait de quoi s’occuper en attendant la saison estivale. Toute la nuit, la pluie s’était engouffrée par la portière avant droite restée ouverte. Maigre consolation pour Spiegel : la banquette pourrait, sans frais supplémentaires, être aisément réaménagée en piscine. Une pénétrante odeur de whisky flottait encore dans l’habitacle. Décidément, quand un Bardin-Cardaillac s’offrait une cuite, il n’y allait pas avec le dos de l’alcoomètre !

C’est, du moins, ce que je pensais avant de me rappeler le tête-à-tête du «Skipper». Le lait-fraise à l’apéro était-il compatible avec une muflée au vieux malt après souper?
  Après deux bonnes minutes d’énergiques tambourinages contre la porte du salon, un vague remue-ménage m’annonça enfin la très attendue comparution de mon enliseur de ministre.
  Le front augmenté d’une méchante bosse purpurine, l’arcade sourcilière droite bleuie, les yeux rougis, le teint vert, le fils Bardin-Cardaillac avait la gueule de bois en Technicolor. Sur sa main gauche, posée contre le chambranle de métal, les cicatrices déjà observées précédemment s’étaient, en partie, rouvertes et suppuraient.

 - Désolé de vous déranger, attaquai-je, oubliant la pommade. Juste quelques rapides questions à vous poser…

  Dans la cuisine, réfrigérateur américain et four à micro-ondes dernier cri dressaient leurs chromes stoïques au milieu d’un Trafalgar ménager. Le lave-vaisselle rouillait à vide et les éponges – l’air marin aidant – étaient retournées à l’état sauvage. Une vitre de la fenêtre avait même explosé sans doute heurtée par tant de négligence.

   - Ne me demandez pas comment je m’y suis pris, je suis bien incapable de m’en souvenir !
Facile, mais imparable : comme stimulant mnémonique le Black&White ne valait pas tripette.
   - "Satan veut susciter parmi vous l’hostilité et la haine au moyen du vin…" Sourate V, verset 91… moralisais-je. Vous pratiquez souvent ce genre d’exercice ?
Le fils Bardin-Cardaillac s’était, sans gêne aucune, attribué le seul fauteuil encore praticable.
 - Jamais… enfin… presque. Comme vous le voyez, l’alcool ne me réussit pas.
   Je voyais.
   - Dans ce cas, pourquoi vous être mis dans un état pareil ?
   - Je suis vraiment obligé de répondre ?
   - Cela vaudrait mieux. Un certain Jean-Pierre Magnin, votre actuel voisin, vient de déposer plainte. Il vous accuse de l’avoir, la nuit dernière, jeté dans le fossé.

Dominique Rocher
La mouche sans raison
Editions Publibook, Paris 2004